|
Оренбургские авторы - о поэтах и поэзии
| |
| Администратор2 | Дата: Вторник, 19.11.2013, 12:57 | |
| Владимир Одноралов
* * *
Беспечная дева однажды влюбилась
в поэта
и думала так: – Он, конечно,
лентяй, сумасброд,
пьянчужка. Но он повзрослеет,
исправится это.
Бывают богаты поэты, забавный
народ!
Напрасно она эти сладкие думы
лелеет.
Не сбудется всё; проживёт он –
урод меж людьми.
Откуда ей знать, что поэты никак
не взрослеют,
Дряхлеют они, а потом умирают
детьми.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 19.11.2013, 13:53 | |
|
| Антонина Мелешко
* * *
В лёгкий, летящий огонь костра
Я строки бросала, и небо бледнело.
Прости меня, Муза! Прости, сестра,
За то, что под пыткою петь
не умела.
За то, что хотела тобой пренебречь.
Не слушала голос мятежный
и гневный.
Виновна! Виновна, хоть голову
с плеч.
Безмерна вина пред тобой
и пред небом.
Но дай оправдаться. Приму
и стерплю
Века непризнанья и плиты
забвенья.
Счастливою мукой на лист изолью
Тобою дарованный миг
вдохновенья.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 19.11.2013, 13:57 | |
|
| Диана КАН
***
С юностью покончено... И точка!
Я ее проплакала, пропела,
втиснула в рифмованную строчку,
и строка по свету полетела.
Расставаясь, я не голосила.
Головой вослед лишь покачала.
С потаенным вздохом отпустила,
И с победой ждать не обещала.
Отпустила юность я... И точка!
Даром слез не тратила на сборы.
А она во сне приходит ночью
и в глаза глядит с немым укором.
Что так опечалилась, подружка?
Горевать о прошлом слишком поздно.
Женская поэзия-кукушка
бросила детей в чужие гнезда.
* * *
Ты отыщешь меня в заповедном
забывчивом мае,
Где никак меня звать, где ещё я
никто и ничто,
Где собака не лает, рябина косой
не играет,
Где иду я понуро с тетрадью стихов
на лито.
Я иду на лито… Непутёвая хмурая
дочка!
Говорила мне мама…
Её не послушала я.
Написала не я роковые заветные
строчки –
Это сами они написались
и переписали меня.
А собаки притихли в форштадтских
резных палисадах,
И прижухли рябины, в грядущем
почуя беду…
Говорила мне мама: «Оно тебе,
доченька, надо?..»
Не послушала маму, не ведая,
что на Голгофу иду.
Отцветут по форштадтским резным
палисадам рябины,
Напитаются гроздья голгофскою
кровью Христа.
И зажгутся на ветках воскресших
созвездий рубины,
Чтоб до первых морозов
у смертных горчить на устах.
«Эко я, как рябину, судьбину
свою обломала!», –
Мнилось мне на рассвете весеннего
ясного дня.
Но пока я рубины рябин, как слова
для стихов, подбирала,
Беспощадное вещее Слово
прицельно избрало меня.
Так, избранницей Слова, от веку
до веку промаюсь.
А могла бы – могла бы! –
твоею избранницей стать,
Если б ты в том давнишнем
забывчивом ветреном мае
На клочки разорвал и развеял
по ветру тетрадь.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Четверг, 13.02.2014, 09:49 | |
|
| Юрий Орябинский
РОССИЯ ЗОЛОТАЯ
Над моей колыбелью Россия военная пела.
И тогда, в малолетстве, писать научившись едва,
Я поклялся себе совершить неподъемное дело -
О ее материнстве сказать золотые слова.
Я слыхал их в народе, читал у российских поэтов,
Постигал совершенство, возвышенность и чистоту.
Но когда собирался запеть свою песню об этом,
Кукарекнул мой голос, и слово завязло во рту.
А в желаньи уйти от фальшивости и заморочек,
Докопаться, где все ж корневая основа основ,
Становилось невмочь от чужих позолоченных строчек
И таких же своих, только чуть посеребренных слов.
Я теперь понимаю, что это затея пустая -
Наряжать естество в неестественные кружева,
И поскольку Россия сама по себе золотая,
То вольна выбирать и поэтов своих, и слова.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Среда, 06.08.2014, 10:17 | |
|
| Татьяна Белозёрова
Художник
Оренбургский художник, чудак с бородой,
Утверждал, что нашёл в оренбургском апреле
Что-то нежное от голубой акварели,
От чего потерял свой душевный покой.
Он бродил по бульвару, он за рощей бывал,
Приносил запах снега в больших рукавицах,
Щёк его молодых развесёлый пожар
Отражался на наших чахоточных лицах.
Наконец, пригласил посмотреть акварели.
Странноватым, диковинным вышел апрель.
Пили чай, ели булки, картины вертели,
Но всё чаще заглядывались на дверь.
А потом забывать мы художника стали,
Потускнела палитра загадочных чар.
Но зачем–то за рощей уже побывали,
А вчера выходили на мокрый бульвар.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 12.08.2014, 09:23 | |
|
| Дмитрий Урбанович
МНОГО НАДО ЛИ ИМ, ПОЭТАМ?
Поманила неярким светом,
Пробежала цветистым лугом,
Посулила неясным звуком,
Колыхнула чуть волосами...
Ну а дальше уж они сами.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 12.08.2014, 09:43 | |
|
| Николай Миронов
* * *
Не уважаю, а о-бо-жа-ю,
Страстно, с восторгом, с мукой
люблю!
Так земледелец не ждёт урожая,
Как я крылатую Музу мою!
Муза! О музыка! Ты – не сезонна,
Не любить тебя в пресность
и в лоск.
Вся – бирюзовые волны озона,
Хлынувших свежестью в сердце
и мозг.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 24.02.2015, 14:57 | |
|
| Антонина Мелешко
Мы были слишком сыты, чтоб внимать
Предчувствиям негромкого поэта.
Другие звали реки покорять
И у костра в тайге встречать рассветы,
В твореньях их звенела магистраль,
Сама эпоха в них трубила властно.
И в стенках полированных хрусталь
Трезвону фраз подэвякивал согласно.
А он предвидел: близок новый враг,
И Русь хранить молил с щемящей болью.
Но мы тогда боролись только с молью,
Жирующей на шубах и коврах.
За всё воздало время нам сполна.
Не слушали. Не верили. Не ждали.
Разграблена великая страна,
И «пес крестов» зачеркивает дали.
Покаемся, да будет лив том прок?
Придут ещё поэты и пророки,
В проэреньах каждый будет одинок.
Не помним мы вчерашние уроки.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 24.02.2015, 14:59 | |
|
| Милена Исаева
Я не умею называть стихи.
Не умею давать им имен.
Потому что у меня бронхит,
А может, потому что не знаю английских времен.
Я не умею давать паспортов стихам.
Они сами как-нибудь без меня потом.
Идут либо в гости к книжным блохам.
Либо в одиночестве тихо поют альтом...
Они дают себе клички, живут, как хотят.
Я просто их иногда записываю.
Они часто безбожно кутят.
Но это их право. А я лишь слова
на нить нанизываю.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 24.02.2015, 15:02 | |
|
| Юрий Селивёрстов
Вызываю стихи на себя!
Самым главным -
Смертельным калибром...
И стою, неизбывно скорбя,
Над своим убиенным верлибром.
Тем, которым ни в жисть не писал -
Ни строки, даже вусметь тверезый ...
А поди вот - вечер хнаплясал»
Про какую-то грусть и берёзы.
И ещё, от «уже» до «пока»,
Развернув ширь души, как трёхрядку,
По листочку пустил гопака -
За цыганочкой с чёртом вприсядку.
А на утро... Свечу загасил,
Все крамолинки тщательно выбрил...
И листочком тоску закусил,
Чтобы всуе никто не сверлибрил!
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Вторник, 08.09.2015, 08:34 | |
|
| Вячеслав Агаев
Недопита чашка чая,
Лист на письменном столе...
Этой ночью сочиняю.
Мне стихи - как свет во мгле.
Чай остыл.
А рифмы, строчки
По листу бегут, бегут...
Утром нужно ставить точек.
Только чувства не дают.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Пятница, 11.12.2015, 10:29 | |
|
| Виталий Молчанов
Не надо лишних слов, не надо поз минутных.
Как мир стара любовь, как мир стареем мы.
Но сколько разных дум, желаний недоступных
Тревожат без того уставшие умы.
Укутаюсь в печаль, поверю слепо сказке,
Забудусь и уйду, чтобы потом простить.
Найду в палитре дня свои святые краски
И буду божество по образу творить.
Но как слаба рука - не удержать ей кисти,
И взгляд уже давно всю зоркость потерял.
Пока я не остыл, пока живые мысли,
Я буду рисовать - ведь я не все сказал.
Я нарисую ночь и солнечное утро,
И вечера теней твой опечалят взгляд.
Ты смотришь на меня так искренне, так мудро -
Поверх чужих побед,поверх своих утрат.
Я нарисую боль, отчаянье, страданье,
Я нарисую крик, слезу твою и вздох.
Изображу я жизнь - расцвет и прозябанье,
Надежду и любовь - как раненый цветок.
В аллеях бледных звезд, среди безумной выси,
Дай счастья мне, судьба, дай силы и тепла.
Дай зоркости глазам и вдохновенья мысли,
Чтоб я мог рисовать волшебные Слова!
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Пятница, 11.12.2015, 11:27 | |
|
| Наталья Борисова
Стихи рождаются в тревоге.
У всякого свое болит.
Я выживаю в каждом слоге,
Я в этом деле - инвалид
В колючей правде драматургов
Путь исцеленья будет долог,
Но время - лучший из хирургов,
А город - анестезиолог.
Истошным криком мрачной сути
Чернила льются на бумагу.
Спасибо вам, чужие люди,
За неподдельную отвагу.
За то, что вы не испугались
Безвинного ударить в спину.
Невозмутимыми остались,
Убив и не назвав причину.
Вы не останетесь с грехами
И всё вернёте до крупицы,
Моими горькими стихами,
Как водкой, будете давиться.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Пятница, 11.12.2015, 12:20 | |
|
| Александ Барсаев
Рифм удивительных приливы
Волна волнует за волной.
Как горожанин торопливый,
День пробегает стороной.
Когда созвездий тихих стая
Ждет вереницу облаков,
Луна украдкою читает
Черновики моих стихов...
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Пятница, 13.05.2016, 07:44 | |
|
| Александр Цирлинсон
Предчувствием рождался первый звук.
Ещё – туман, но ощущенье ново.
И, напрягая прихотливый слух,
Я ждал с волненьем появленье слова.
Мелодия росла во мне. Едва
В душе проснувшись, звуки зазвучали.
И тихие и робкие слова,
Вдруг заискрившись, музыку венчали.
И было странно, словно звук проник
В глубины сердца, где темно и тесно.
А звук, крепчая, музыкой возник
И вырвался на волю новой песней.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Понедельник, 12.09.2016, 08:37 | |
|
| Дмитрий Коноплин
Когда творишь лишь для себя в утеху,
к тому все инструменты хороши.
Неспешно по листу пером шурши
и не внимай общественному эху,
будь то восторг или змеиный шип, -
твой путь не пропасть вовсе и не к верху,
но к равновесью с естеством души.
Не суть - в людской толпе или в глуши -
суть равновесия в горизонтали -
идет к тебе успех на вес, на счет,
отпущен будучи в кредит, за так ли
иль за него попросит душу черт.
Лишь помни: строишь дамбу ты из пакли
в долине, где река времен течет.
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Четверг, 26.01.2017, 08:08 | |
|
| Диана Кан
Когда хоронили Россию мою
Помпезно, согласно и чинно,
Поникшие в сбившемся ратном строю,
Рыдали поэты-мужчины
Забросив свои боевые клинки,
Прощались с Россией навеки.
В плену безутешной сыновней тоски
В гробу закрывали ей веки.
Сиротской слезой орошали они
Родные ракиты-берёзы...
А я? Что же я?
Бог меня сохрани!
Я лишь утирала им слёзы.
«Хоть сабля востра, да мечу не сестра...» —
Уныло кривились мужчины,
Когда намекала я им, что пора
В бою поразвеять кручину.
И вновь поминальный гранёный стакан
Горючей слезой закусили.
И так порешили: лишь тот атаман,
Кто слёзней скорбит по России.
А что же Россия?
Поминки поправ,
Восстав из хрустального гроба,
Она сквозь кордоны кержацких застав
Сокрылась в былинных чащобах.
Ведомая светом скорбящих свечей,
Ушла, не попомнив обиды,
На звон потайных кладенцовых мечей
От скорбной своей панихиды.
А я? Что же я?
На распутье стою
И слёзы друзьям утираю...
Не лучше ль погибнуть в неравном бою,
Чем вживе погибнуть в родимом краю,
У гроба пустого рыдая?..
Хоть сабля востра, да мечу не сестра,
Но верному слову — сестрица.
И коли приспела лихая пора,
Пусть Вера Руси пригодится!
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Четверг, 26.01.2017, 08:09 | |
|
| Диана Кан
Пока ещё ты славой не заласкан,
Хотя уже, похоже, взят в прицел,
Несмешливо возьму тебя за лацкан,
Покуда высоко не улетел.
На лацкане медаль лауреата
Соперничает с розою любви…
Соседство их не то, чтобы приятно,
Но устоял хоть кто-то? Назови!
Из тех, кто славой искушён-услышан,
Никто не озаботился всерьёз,
Что на пути, какой суждён нам свыше,
Шипов куда поболее, чем роз.
Твой путь – высок ведёт тебя далече.
Огонь и воду ты перепластал.
Но предстоит она – со славой встреча
И медных труб обманный драгметалл.
Драк и метаний истинным итогом
Да будет вдохновения полёт!
Лишь этим оправдаемся пред Богом,
Который всё простит и всё поймёт
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Пятница, 10.03.2017, 12:32 | |
|
| Иван Малов
Первое знакомство
Стоял Пегас над летней речкой,
Грустил, помахивал хвостом.
К нему с лирической уздечкой
Мальчишка крался из кустов
И – прыг на спину: – Стой, крылатый!
Даёшь стихи! А ну – в полёт! –
Взбрыкнул Пегас – юнец кудлатый
Слетел на берег: – Во даёт!
Конь своенравный, слыша это,
Легонько крыльями повёл:
– Какой ты быстрый – стать поэтом.
Нашёлся тоже мне орёл!..
|
| |
|
| Администратор2 | Дата: Пятница, 10.03.2017, 12:33 | |
|
| Иван Малов
Поэта светится окно
"...Чернильница моя..."
А. Пушкин
Он жжёт свечу. В округе каплет
С вечерних крыш – весны пора.
Плывёт чернильницы кораблик
Под белым парусом пера.
Плывёт. Плывёт. Ещё страница!
А на дворе уже темно...
Вновь будет Пушкина окно
В столице за полночь светиться.
|
| |
|
| НаталияЧеркасова | Дата: Среда, 18.10.2017, 10:51 | |
![]( "НаталияЧеркасова")
| Сергей Макаров
Я слышал, что поэт стихи – ваяет,
Как скульптор, из гранита слов
Вытесывая каменную кожу и лик того,
Что он узрел в себе…
Неверно это. Он, скорее, ткач,
Он рифм челнок, туда-сюда летя по
строфам,
Ткет полотно, в котором
Весь мир своей изнанкою представлен.
Как составитель смесей и аптекарь,
Метафор порошки он плавит в тигле,
А после этим потчует людей,
Отраву поднося, как лучшее из яств.
Случается, его шальное слово
Искрой на полке поджигает порох,
И в этот миг поэта рот подобен
Ружейному безжалостному дулу.
Как сеятель бросает зерна
Туда, где бороною взорвана земля,
Так и поэт слова бросает в души,
Надорванные собственным бессильем.
Как скальпелем – отточенной строкой
Отжившему он вспарывает брюхо,
Премерзкие являя потроха
Свидетельством, что верен был диагноз.
Есть и кондитеры среди поэтов,
Что разложившиеся части мира
Мешают с патокой и розовым зефиром,
А после получившиеся смеси
Формуют в облака и радужных
единорогов.
Тлетворна красота, сиюминутна,
И ничего прекрасней
Вдруг вспыхнувшего ядерного гриба
В глазах внимающих
Поэту не узреть.
А потому ломать себя не стоит,
И если ваше верное перо
Напоминает плотницкий рубанок,
Гордитесь! Божий сын был плотник
И поэт – не худший из поэтов!
|
| |
|
| НаталияЧеркасова | Дата: Среда, 10.01.2018, 14:21 | |
![]( "НаталияЧеркасова")
| Вениамин Побежимов
Лунное что-то
Никогда не пиши по заказу,
А всегда вдохновенье лови -
По заказу забудется сразу
Как пустой поцелуй ( без любви).
Стих вязать - непростая работа,
И не каждый взойдёт на Парнас.
Ведь поэзия - лунное что-то,
Нисходящее сверху на нас.
******
Без поэзии нельзя.
Пусть её не гаснет пламень,
А иначе вся земля
Превратится просто в камень
Сникнут травы без души.
Станет мрачным лес могучий.
Мы окажемся в глуши
Пустыря, что блекл и скучен.
Вера выветрится вдруг.
И наступит век порока.
И замкнётся грешный круг:
Нет Поэта - нет Пророка.
|
| |
|
| НаталияЧеркасова | Дата: Пятница, 02.02.2018, 10:13 | |
![]( "НаталияЧеркасова")
| СТИХОПЛЕТ
Кто я? Ловящий звук локатор?
Червь книжный в скопище людском?
Простой советский компилятор,
Бумагу мажущий пером?
Смеясь над заданным притворством,
Поэт бумагу разложил
И языком нарочно черствым,
Про бабью нежность говорил.
Про муки страсти, про напасти,
Каких на свете даже нет…
Читатель обалдев от счастья,
Воскликнул: «Во, дает поэт!»
И в самом деле – так искусно
Сплел стих – не скажешь ничего,
Но почему – то стало грустно
На миг создателю его.
Он знал, как делал эту речь.
Как мысль живую окультурил.
Он думал – сборники бы сжечь,
Да заменить … душой, в натуре!
|
| |
|
| НаталияЧеркасова | Дата: Пятница, 02.02.2018, 10:14 | |
![]( "НаталияЧеркасова")
| Евгений Воронков
НЕ РВЯСЬ ЗА СЛАВОЙ.
Стихи – они такое варево.
Что не поймешь – о чем, о ком?
Я научился разговаривать
Простым и дерзким языком.
Не поэтическую хватку
Ценя, а искренности раж.
Я научился правду- матку
Так резануть, что не издашь.
И четкой не имея цели,
Не рвясь за славой по пятам;
Брожу по свету менестрелем,
Стихи читаю там и сям.
И если кто-то улыбнется
В ответ на точный оборот,
Мне это в сердце отзовется
И рифмы новые зовет.
И не хочу гадать об этом:
Знаток ли я сердечных струн,
Рожден ли вправду быть поэтом
Иль просто – милый говорун.
|
| |
|
| НаталияЧеркасова | Дата: Среда, 28.03.2018, 09:41 | |
![]( "НаталияЧеркасова")
| Андрей Проскуряков
Свои рифмованные строки
Я назову стихами, пусть
Они, быть может, однобоки,
Но в них моя хранится грусть.
Не смог другого я сосуда
Найти для собственной тоски,
Я в ней тонул... Тонул покуда
Не написал свои стихи.
И с той поры, лишь загрущу я
(Порой, не зная отчего),
Я не томлюсь и не бушую,
Сажусь за столик и пишу я
Про то, что, в общем, не ново.
Про то, что больше нет силёнок
Свои заботы волочить...
Проходит час, и я — ребёнок,
Готовый жить, страдать, любить.
|
| |
|
|
