• Страница 1 из 1
  • 1
Форум » ЛИТЕРАТУРНЫЙ ОРЕНБУРГ » Оренбургская поэзия » Стихи о локальных войнах и их участниках
Стихи о локальных войнах и их участниках
Администратор2Дата: Понедельник, 20.03.2017, 09:29 | 
Дмитрий Пирожков

"Красота" войны"

(В Республике Чечня, 1995-1996 гг.)

Красоты гор мы видим лишь в прицел,
Ну а порой совсем не замечаем!
Романтика осталась не у дел,
Мы слишком быстро это понимаем,
Мы очень рано это понимаем.

В окопах места нет для красоты.
Красивая война лишь на экране.
А радужные, светлые мечты
Здесь исчезают в утреннем тумане.
Вдруг пропадают в утреннем тумане.

Мы тяжко переносим боль потерь,
А боли наших ран не ощущаем.
Мы словно бьемся в запертую дверь,
А что за нею будет - мы не знаем.
А есть ли что за нею - мы не знаем.

Ну а за нею просто пустота
И беспредельной горечи осадок.
Есть у войны такая красота.
И вкус победы нам не так уж сладок.
И вкус победы вовсе нам не сладок.


Администратор2Дата: Понедельник, 20.03.2017, 09:41 | 
Дмитрий Пирожков

Седой лейтенант

Новенький - потрепанный бушлат,
Звезды потускнели на погонах.
Юности расцвету словно рад
Встреченный красою горных склонов!

Здесь ты отдаешь последний долг,
Друзей теряя с каждым боем!
Во снах все горы да песок,
Пропитанные порохом и кровью.

Нет страха что-то потерять -
Итоги славного боренья.
Войной сменяется война
По воле общего стремленья!

Теперь не вспомнишь никогда
Мечты вчерашнего курсанта.
Сгорает юность без следа
В душе седого лейтенанта!


НаталияЧеркасоваДата: Понедельник, 09.10.2017, 09:54 | 
Владимир ОДНОРАЛОВ.

УСПЕНЬЕ

(Солдатам-оренбуржцам, погибшим в Чечне)

- Здравствуй, мама. Кончен бой жестокий,
А в бою не каждому везёт.
Тело моё выловил в потоке
Наш лихой комвзвода. Вот и всё.

Вот и всё. Душа парит над миром,
Над теплом озябших ваших крыш,
Ей вожди понятны и кумиры,
Ей видны и Берды, и Париж.

Внятны ей хохла с кацапом споры
И чужое слово без огня,
И чеченца каркающий говор,
Наконец попавшего в меня.

Хорошо, что в баньке, перед боем,
Крестик твой не позабыл, не снял.
Ах, какая синь меня покоит,
И какой покой меня обнял.

Жалко только, не увижу друга,
В роще за Уралом - снегирей.
Золотым девчонкам Оренбурга
Не сорву форштадскую сирень.


НаталияЧеркасоваДата: Пятница, 02.02.2018, 09:32 | 
Ирина Моргачёва

"Грузом 200" вернулся домой,
В этой жизни меня больше нет.
Безнадёжно холодной весной
В материнских глазах беспросвет.

Я вернулся, оставшись в бою,
Среди чёрных окопов войны,
К небесам бросив душу свою,
"Грузом 200" я стал для страны.

Я вернулся. Из цинка мундир,
Будто солнце сверкает медаль.
Ото лжи задыхается мир
И его, как ребёнка, мне жаль.


НаталияЧеркасоваДата: Среда, 16.12.2020, 12:49 | 
Алексей Хальзунов

МАРШ ПОГИБШИХ ТАНКИСТОВ

Через огонь и дым густой –
в броне, без кожи –
мы катим к Богу на постой.
Встречай нас, Боже!
Пускай архангел Михаил
заполнит бланки
на тех, кто жизнь недолюбил, –
сгоревших в танке.
По небу гусениц следы.
Отставить – пропуск!
Мы едем в райские сады,
в бессрочный отпуск.
Попали души в невода –
ушли без шума…
Нам было весело тогда –
за час до штурма.
Уже вернуться не суметь
в покой вчерашний
из дня, где с крыш плевала
смерть
свинцом на башни.
Прорвёмся проливным дождём
к любимым нашим,
пока по облаку идём
походным маршем.
Тем, кто ещё не воевал
в год високосный,
не рассказать нам, как Цхинвал
похож на Грозный!
Утрите слёзы у невест –
пусть помнят тоже:
на всех у Бога хватит мест…
Спаси вас, Боже!


НаталияЧеркасоваДата: Среда, 27.01.2021, 08:18 | 
Александр Архиерейский

Ташакор (Спасибо)

Погасло зарево войны в Афганистане,
Но отблески далекого костра
Порою жгут огнем воспоминаний,
И боль ожогов до сих пор остра.

Десятилетья пусть зализывают раны,
И повседневность притупляет боль -
Из памяти не вытравить Афгана,
Слёз материнских не разбавить соль.

Не позабудет верных и неверных
Состарившийся шурави бача:
Не вытравить ничем ноль двадцать первых,
Настигнутого "Стингером" "Грача",
Панджшерского ущелья караваны,
Сожженных ниток на Саланге след,
В "тюльпане черном" "красные тюльпаны" -
Ножом кроваво-траурный букет.

Не позабудется плечо братишки,
Открытость и надёжность пацанов,
Письмо соседской девочки Иришки,
Картинки дома из тревожных снов.

Смертей напрасных в жизни не бывает,
Всем павшим в той войне - небес своих.
Нам в этой жизни остро не хватает
Всего того, что связывало их...

(Ноль двадцать первый - условное обозначение убитого;
"Грач" - штурмовик "Су-25";
Нитка - название автоколонны, следующей по узкой горной дороге;
"Красный тюльпан" - наиболее изощрённая изуверская процедура казни пленных у моджахедов)


НаталияЧеркасоваДата: Среда, 27.01.2021, 09:34 | 
Валерий Заводчиков

Афган, Афган...

Афган, Афган…- без пафоса, без даты,

Без вычурной патетики в стихах.

Кто мы тебе, вчерашние солдаты?

И кем ты стал для нас?

Не только в наших снах

И песнях, будто и не нами спетых,

С зажатой в кулаке дрожащей сигаретой

Или беспечно мудрым и хмельным.

Вопросом на вопрос ответить не пытаясь,

Всё память ворошим, где каждый о своём.

Сбегаем от неё и, снова возвращаясь,

Находим тот Афган, которым мы живём…


НаталияЧеркасоваДата: Среда, 27.01.2021, 09:39 | 
Александр Вырвич

Нет, не был, не был я в Афгане.
Мой младший брат был ранен там.
И ноет в его сердце раной
Афганистан, Афганистан…
Что ж, повелось так изначально,
У каждого судьба своя.
И снова женщины печально
Нас провожают в те края,
Где, как бы нас ни называли,
Мы просто выполняем долг.
Да, не везде нас понимают,
И не всегда берем мы в толк,
Зачем и почему по склонам
Далеких гор мы рвемся ввысь.
И низко головы мы клоним
И виновато смотрим вниз,
Когда один из нас устало,
Последний в жизни сделав шаг,
Вдруг застывает. По уставу
Не должен слёзы видеть враг.
У каждого свои дороги
И каждому нести свой крест.
И снова выбирают боги,
Кому же плакать из невест.

Мой брат вернулся из Афгана.
Я же вернулся из Чечни.
И ноют в наших душах раны
И одинаковы они.


НаталияЧеркасоваДата: Среда, 27.01.2021, 09:42 | 
Александр Вырвич

Война - созданье человека.
Она, как некий организм,
Что, зародившись в древнем веке,
Растет и вверх, и вширь и вниз.

В нем тело есть, сосуды, кожа.
Там голова, где командир.
Штабы там на мозги похожи.
Её кончина – это мир.

Но я пишу все ж не об этом.
Меня волнует боль её,
Что поселилась а лазаретах,
Надев солдатское бельё.

Ох, вы, госпиталя России!
Заполнены вы болью войн.
Она живет в халатах синих.
И не кончается здесь бой.

Она – в колясках инвалидных.
Афган, Чечня, Таджикистан …
Как много боли и обиды:
Из-за кого таким я стал?

И тесно, тесно ей в палатах,
На лавочках не усидеть.
Она у каждого солдата
В душе, где есть чему болеть.

Она в слезах у вдов таится,
У наших матерей в глазах.
И ветеранам вновь не спится,
Ведь там, где боль, там рядом страх.

Она – в израненных берёзах,
В коре и памяти корней.
Она есть и в девичьих грезах.
И даже в ссадинах детей.

За что так выпало России,
В себе такую боль носить?
От доброты иль от бессилья?
А может злее надо быть?


НаталияЧеркасоваДата: Среда, 27.01.2021, 09:45 | 
Александр Вырвич

В сердцах родных, любимых, близких,
В короткой памяти друзей,
В граните скромных обелисков,
В мерцающих огнях свечей,
В кусочке хлеба на стакане
И в тишине вокруг стола,
Когда вас в третий тост помянем,
В морщинке, что у глаз легла,
Во взгляде сына, крике дочки,
У жён и матерей в глазах,
И в седине, что на височках
Засеребрилась в волосах,
В земле, воде и в небе синем
Вы остаётесь среди нас.
Жизнь положили за Россию,
Пусть помнит же она о вас.


НаталияЧеркасоваДата: Среда, 27.01.2021, 14:42 | 
Валерий Заводчиков

Похоронные марши, сколько вас пронеслось
Над Россией, уставшей от «тюльпанов» и слез?
И глядят с фотографий лица юных солдат,
Посреди эпитафий - одинаковость дат…
Шлейфом в небо ракета и терпенью конец-
Проклянув все на свете, взвод идет на свинец.
Не наемники в хаки, и Сонгми- не кишлак,
И в жестокой атаке мы - не свора собак.
Сердце бьет перехлестом, и мозги набекрень
Здесь никто не попросит: «Целься ниже колен».
Прочь с дороги, шакалы. Кровь за кровь, смерть за смерть.
Это вам не «сарбозов» в четверть часа иметь.
Это вам не колонны из-за скал поджидать.
Здесь - другие погоны. Цвет - небесную гладь.
Что ж, и мы убивали, только души чисты.
И мерилом не стали наградные листы.
Сквозь свинцовое сито честь свою пронесли,
Никогда мы убитых не бросали в пыли.
Не наемники в хаки, и Сонгми - не кишлак,
И в последней атаке мы – не свора собак.
Бой как бой… И редеют после боя ряды,
И носилки вдоль борта, и с окошком гробы,
И глядят с фотографий лица юных солдат,
Посреди эпитафий - одинаковость дат.

***

Что такое война,
Нам не нужно с тобой объяснять,
Мы ее не в кино - мы на шкуре ее испытали.
Через души прошла,
Развернула сознание вспять,
Но, вернувшись домой, мы погоны с себя не срывали.

Пусть небрежно дразнили
«Зеленкой» одежду свою,
Что впитала в себя горький запах чеченского лета.
Вот бы снова надеть -
И опять мы в строю.
И опять гриф в руке - наша песня еще не допета.

Вы простите нас, жены,
За то, что так тянет туда.
Нас потомки поймут, если только им врать перестанут.
Не хотим мы крови -
Люди лгут, это все - ерунда.
Просто нет больше силы терпеть обрусевших душманов.

Эти липкие взгляды чинуш
Не сулят нам покой,
Не привыкли мы жить по законам тщеславных масонов.
Что-то слишком уж рано
Трубач протрубил: «Всем отбой».
Где же наше единство? Почему мы свернули знамена?

Не мешало б назад,
Ощутить вновь объятья друзей,
Вспомнить клятвы о дружбе, о верности долгу и чести.
Неужели словами пустыми
Уйдет тот Апрель?
И никто, никогда и нигде не споет наши песни?

***

К открытию памяти погибшим воинам-интернационалистам в г. Оренбурге 2.09.1989 г.

Не спрашивайте Их «Откуда костыли,
И почему рукав булавочкой к карману?»
Вам не понять, зачем Они сюда пришли,
Не трогайте Их душ, не бередите раны.

Вам не увидеть слез и не услышать кровь.
Как они остались там - на марлевых тампонах.
Для Них уже давно весна и та всерьез,
Журчанье ручейка, как фраза похоронной.

Опять растаял снег, и цифры под звездой,
И строчка, словно по стеклу металлом.
Кто здесь лежит, так и не кончив бой,
Так и не став седым, не то что старым?

Кто Он такой? И почему Они
Молчат, стакан в руке до боли стиснув?
Они из той, никем не понятой войны,
Что принесла нам только обелиски.

Они из тех, кто верит, что не зря
Стакан стоит, накрытый коркой хлеба.
У Них был долг, и далеко до Февраля,
И очень близко, чтоб уйти на небо.

Заткнитесь, вы, молчавшие вчера,
Снимите шляпы, вы – не на трибуне.
Вот Эти парни там должны стоять,
Они-то знают цену нашим будням.

Не спрашивайте Их: «Откуда костыли,
И почему рукав булавочкой к карману? »
Вам не понять, зачем Они сюда пришла,
Не трогайте Их душ, не бередите раны.



В. Гайлин

Не перестанет плакать мать о сыне,
Афганистан которого унес.
У памятников павшим на чужбине
Еще прольются реки горьких слез.

В.Куценко

Военные дороги чужой страны.
Дороги эти пройдены с боями.
Там обнажилась наша боль и суть,
Где нас искали пули за камнями,
Чтобы назад заставить повернуть.

В.Ковалев

Пусть десять или двадцать лет пройдет,
Пусть время врачевать умеет раны,
Давайте помнить тех, кто не придет…
Нельзя нам забывать Афганистана.

В. Верстаков

По путевому по листу
Читаем жизнь, как книгу,
В дороге от поста к посту,
От мига и до мига.
Откуда пламя полыхнет
Чужих гранатометов?
Когда ударит пулемет
По стеклам и капоту?


Форум » ЛИТЕРАТУРНЫЙ ОРЕНБУРГ » Оренбургская поэзия » Стихи о локальных войнах и их участниках
  • Страница 1 из 1
  • 1
Поиск:

МЫ В СОЦИАЛЬНЫХ СЕТЯХ